Clarice Lispector
Perto do Coração Selvagem
(fragmento)
Era um pouco de febre, sim. Se existisse pecado,
ela
pecara. Toda a sua
vida fora um erro, ela era
fútil.
Onde estava a mulher da voz? Onde estavam
as mulheres
apenas fêmeas? E a continuação
do
que ela iniciara
quando criança? Era
um pouco de
febre. Resultado
daqueles dias em que vagava de
uma lado a outro,
repudiando e amando mil vezes
as mesmas coisas. 
Daquelas noites
vivendo escuras e silenciosas,
as pequenas estrelas piscando no
alto. A moçca
estendida sobre a cama, olho vigilante na
penumbra.
A cama esbranquiçada nadando na escuridão.
O cansaço rastejando no seu
corpo, a lucidez fugindo
ao polvo. Sonhos esgarçados, inícios
de visões.
Otávio vivendo no outro quarto. E de repente
toda a
lassidão da espera concentrando-se num
movimento
nervoso e rápido do corpo, o grito mudo. Frio
depois,
e sono.
